Слова мои могут задеть и обидеть,
А могут всего лишь слегка удивить.
Ведь мысли поэта так трудно увидеть,
Но каждый об авторе хочет судить.

Ведь автор – изгой, презираемый всеми,
Противный зануда, которых полно.
Хотя он считает: Непризнанный гений!
А критик сквозь зубы процедит: Говно…

Но не для него я пишу, однозначно!
Пишу я для тех, кого бытность заела.
А если и Вы сматеритеся смачно,
То значит и Вас это чем-то задело.

Про что? Да про то, что в душе наболело!
Про то, что я прозой сказать не могу.
По сути, какое до этого дело
Что я написал в полупьяном бреду…

Но пьяный мой бред зафиксировал критик.
С лукавым прищуром. С улыбкой Иуды.
Ну как не поймет, что поэт не политик!
Ему не дано улыбаться повсюду!

Ему не дано быть для всех очень милым.
Ему не дано подмигнуть без ответа.
Он будет взирать на все с рожей унылой
И думать опять: Ну на кой мне все это?

Повыв на луну и умывшись слезами,
Увидит в стакане венец смысла жизни…
А что Вы хотите? Попробуйте сами
Быть самым дерьмовым поэтом в Отчизне.

27.07.2008 г.